Мирисът на изтляло масло от кандила, тежък кисел дъх на разложена пръст и глухият, раздиращ екот на лопата, която загребва пепеляв чернозем, са само първият щрих от една грамадна, институционално гниеща машина, в която мъртвите отдавна са се превърнали в разменна монета. Когато слънцето над Варна падне зад хълмовете на Тополи и хвърли дълги, зловещи...
